Dr. Muerte se come el mundo

Simone, eres mi madre cocinera. Mamá me ha enseñado el amor por la cocina, por las cosas bien hechas. El olor del bizcocho de naranja y de la tabla de plancha van parejos en mi memoria. Mi hermana siempre llama a madre, Paquita, cuando tiene alguna duda. Yo, como soy "así" acudo a tí. Mi libro de "Mil ochenta recetas de cocina" me lo regaló mi madre cuando me fui a vivir solo. Al hacerlo era como darme un trocito de ella. Era como decirme "No me puedo ir contigo, pero te doy este libro para cuidarte bien". Con él aprendí a hacer mis primeras tortitas con las que he conquistado tantos corazones, los crepes que tantas veces nos han alimentado en las tardes de ensayos y grabaciones. Y esa tarta de queso con glaseado de astrogirl que me valió el amor de una fan de las Vainica Doble (y a la postre se convertiría en madre de mis hijos). Como las madres verdaderas, solo me has dado buenos consejos. Me has enseñado a cocer las gambas, a hacer lentejas o unas rodajas de merluza en salsa verde. Gracias, Simone, y un besete allá donde estés.

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Sí, es de tontos. Lo sé. Tras leer “Confesiones de un chef” acabé harto de testosterona, drogas y salsas con mucha mantequilla. Sin embargo quedó en mí cierta curiosidad por ese punkarra de buena familia convertido en cocinero mediático. Anthony Bourdain, peterpanesco escritor de prosa fácil y lengua procaz.

“Malos tragos” empieza con una dedicatoria a los Ramones y termina… bueno no sé como termina. Lo dejé a medias. Es lo bueno de libros así. Donde te cuentan historias sueltas, independientes. Puedes ir picoteando, saltando y obviando lo que menos te interesa. Cuenta anécdotas, viajes, nos descubre sus tugurios favoritos… Pinchos de hedonismo para estómagos con almax.

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